Ещё раз про Патрика
Apr. 18th, 2005 04:39 pm![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
elvenroadСпасибо всем, кого не оставила равнодушным сия история. (Честно говоря, я и не подозревала, что так много народу примет нас близко к сердцу). Кажется, теперь главные жертвы всей этой петрушки - бедные, несчастные кустанайские милиционеры. Не удивлюсь, если им уже икается - так много народу их вспоминает...
Вот вам, извольте! - новое "извращение" на ту же тему, автор его - Иван Кайнюков, он же Горлум, тоже из числа нас...
БАЛАНДА ОБ АРЕСТЕ СВЯТОГО ПАТРИКА
(альтернативная версия,
музыка из нот «Башни Rowan», слова из словаря Го/р/л/лума,
сюжет из личного опыта Бродячего Театра КОТа - Костанайского Ордена Толкиенистов)
Вот пойдёшь ты гулять – остановят тебя –
В чёрной шляпе с зелёной тесьмой,
С белой флейтой, в которую эльфы трубят,
И секретным – для тёти – письмом.
Вот тогда ты поймёшь, что зелёной шизе
Трудно синих пронять людей,
И как это грустно – встречать в КПЗ
Практически Patrick’s Day!
Ты решишь докричаться к родне под балконом,
Пугая соседей окрест,
А на зов прибегут персонажи в погонах
И устроят тебе арест.
И, торча в ожиданье зелёного света
Любимой ирландской земли,
Ты объяснишь им, что ни денег, ни оружия нету –
За что ж тебя загребли?!
Так почапаешь с улыбкою бухого осла,
Поминая ирландских святых –
Тех, к которым захочешь патрульных послать,
Преисполнившись к ним доброты…
И бабуля, наблюдая твои злоключенья,
Не только им подскажет путь,
Но постарается жертвам подкинуть печенья
Или кинуть сверху чем-нибудь.
Наконец, ты в одной из полутора комнат,
Странный зелёный урод,
Где тебя раз пятнадцать заставят вспомнить,
Что в карманцах и кто сколько пьёт.
И, заслышав доклад, что с толпою цветною
Беседовать мочи нет,
В гробах чертыхнутся ирландский святой
И несвятой казахстанский дед…
Тут захочешь ты, глядя в служивые зенки,
Что пялят со всех сторон,
Повысвистывать на флейте их кровные деньги
И картонным прибить топором!
И, тупо смотря на бродячий театр,
Решат впопыхах менты,
Что это – Белое Братство или чёрный пи-ар,
А вовсе не зелёный ты!
Так, не встретив абсолютно никакого осознанья
В глазах святой простоты,
Ты засунешь в рюкзак запрещённое знамя
И пошлёшь их ко всем святым…
Ты помчишься на чай, что друзья заварили
Третий раз за сорок минут –
Там воскликнут: «А мы тебе что говорили!»
И немедля к тебе примкнут!..
Ну, так будем верны ирландской натуре,
Не стыдясь судьбы непростой –
Ведь ключ забыть и попасть в ментуру
Может даже святой!
И будет нам в жизни сопутствовать luck,
И причём непременно good –
Ведь в кутузке-то мы не останемся всяко:
Психиатры не отдадут!
(Once again просим прощения у "Башни". Мы так извращаемся над её текстами из большой, но чистой любви, а не наоборот...)
Вот вам, извольте! - новое "извращение" на ту же тему, автор его - Иван Кайнюков, он же Горлум, тоже из числа нас...
БАЛАНДА ОБ АРЕСТЕ СВЯТОГО ПАТРИКА
(альтернативная версия,
музыка из нот «Башни Rowan», слова из словаря Го/р/л/лума,
сюжет из личного опыта Бродячего Театра КОТа - Костанайского Ордена Толкиенистов)
Вот пойдёшь ты гулять – остановят тебя –
В чёрной шляпе с зелёной тесьмой,
С белой флейтой, в которую эльфы трубят,
И секретным – для тёти – письмом.
Вот тогда ты поймёшь, что зелёной шизе
Трудно синих пронять людей,
И как это грустно – встречать в КПЗ
Практически Patrick’s Day!
Ты решишь докричаться к родне под балконом,
Пугая соседей окрест,
А на зов прибегут персонажи в погонах
И устроят тебе арест.
И, торча в ожиданье зелёного света
Любимой ирландской земли,
Ты объяснишь им, что ни денег, ни оружия нету –
За что ж тебя загребли?!
Так почапаешь с улыбкою бухого осла,
Поминая ирландских святых –
Тех, к которым захочешь патрульных послать,
Преисполнившись к ним доброты…
И бабуля, наблюдая твои злоключенья,
Не только им подскажет путь,
Но постарается жертвам подкинуть печенья
Или кинуть сверху чем-нибудь.
Наконец, ты в одной из полутора комнат,
Странный зелёный урод,
Где тебя раз пятнадцать заставят вспомнить,
Что в карманцах и кто сколько пьёт.
И, заслышав доклад, что с толпою цветною
Беседовать мочи нет,
В гробах чертыхнутся ирландский святой
И несвятой казахстанский дед…
Тут захочешь ты, глядя в служивые зенки,
Что пялят со всех сторон,
Повысвистывать на флейте их кровные деньги
И картонным прибить топором!
И, тупо смотря на бродячий театр,
Решат впопыхах менты,
Что это – Белое Братство или чёрный пи-ар,
А вовсе не зелёный ты!
Так, не встретив абсолютно никакого осознанья
В глазах святой простоты,
Ты засунешь в рюкзак запрещённое знамя
И пошлёшь их ко всем святым…
Ты помчишься на чай, что друзья заварили
Третий раз за сорок минут –
Там воскликнут: «А мы тебе что говорили!»
И немедля к тебе примкнут!..
Ну, так будем верны ирландской натуре,
Не стыдясь судьбы непростой –
Ведь ключ забыть и попасть в ментуру
Может даже святой!
И будет нам в жизни сопутствовать luck,
И причём непременно good –
Ведь в кутузке-то мы не останемся всяко:
Психиатры не отдадут!
(Once again просим прощения у "Башни". Мы так извращаемся над её текстами из большой, но чистой любви, а не наоборот...)
